Funga Fufu...

Tuesday, May 22, 2007

Feria de antigüedades

Con mis papás decidimos aprovechar el fin de semana largo que tenemos gracias al 21 de Mayo y fuimos a "descansar" a Viña del Mar (yo con una tarea de matématicas y mi papá haciendo un trabajo para el magister, si es que así se escribe).
El domingo decidimos ir a pasear por Valparaíso y, entre vueltas y vueltas por sus calles, mirando todas las casas preciosas que tiene, llegamos a una tienda de antigüedades. Entramos porque había dos armaduras en la entrada, pero adentro había un montón de cosas.
Primero vimos unas fotos viejas de distintos lugares del mundo (Alemania, Egipto, Italia, Austria, Grecia). Mi papá compró 23 de esas fotos, porque realmente eran bonitas. Cuando las vi me dio un poco de pena, pero no supe definir por qué.
Después de las fotos encontramos un canasto con postales adentro y ahí supe lo que había sentido con las fotos. No conozco la palabra exacta para definirlo, pero mejor les cuento la situación. Mi papá me pasó una postal muy bonita y, como no supe de qué lugar era, le di la vuelta para buscar la descripción y vi que había algo escrito. Decía: "Amor, hoy comienzo a escribirte una cartita muy detallada sobre lo que he hecho. Tuya por siempre...". No pude seguir leyendo. Me puse a pensar en que esa postal fue escrita por alguien que amaba a alguien, que esas personas existieron y sintieron, tal y como yo lo hago, y que algo pasó, tal vez murieron o terminaron su relación, para que sus recuerdos, sus tesoros, terminaran siendo vendidos como antigüedades. No pude evitar pensar que, algún día, yo también moriré y todo lo que alguna vez fue importante para mí (mis colecciones, mis diarios de vida, mis cuadernos, mis libros) se quedará aquí y no podré saber si mis descendientes valorarán mis cosas de la misma manera en que yo lo hice.
A los que estásn leyendo esto: espero que sepan apreciar el hecho de que todo lo que hacemos y tenemos guarda un poquito de nosotros, un sentimiento, un pensamiento o un recuerdo y que al desacernos de eso botamos parte de nuestra identidad, de nuestro pasado y de nuestra historia personal, ésa que sólo tiene importancia para quien lo vive.

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